Le
même fouillis de hardes sombres hante le boudoir mental de
Charles Baudelaire et le buffet d’Arthur Rimbaud : les
mêmes vêtements vides, les mêmes restes de vies défraîchies.
Pour le dandy comme pour le bohémien, la vie n’est après
tout qu’une collection de linges et de quittances.
Il
y a de profonds recoins dans les chambres, des tiroirs à
secret et des papiers peints de fleurs trompeuses sur les
murs.
Noire,
l’ombre du savoir et du pouvoir dans ce siècle de science
et d’argent.
On
se plait aux choses mortes, détachées des chairs dont elles
étaient
la parure. Aux
bouquets de lys noirs, aux cygnes noirs, aux petits verres de
liqueur noire.
