Nous avions un violon tout petit dans le
ventre et nous l'avons
Perdu.
Le violon n'est plus en nous. Il est entré dans la pierre.
Sa
bouche, où qu'on la touche, rend un bruit d'oreilles
Coupées.
Son oeil bleu immense et nu durcit
Dans
le nombril d'une langue trop lourde à porter.
Mais l'archet arraché à
la pierre. Volant. Langue
Et
langue. Migratrice. Pour qui est-il audible?
Plus
pour nous qui avons vomi toutes nos oreilles.
Peut-être
pour toi qui caresses les traits de craie
Des
nuages et les cris mimosas de la lumière.
